Vamos, vamos creo q debería ponerme a escribir un poco más...
Cuanto mal me hizo Goethe en mi adolescencia, lo digo así, de repente,sí... pobre de mí.... o de "la Dama de las camelias", recuerdo que llore tanto con ese libro... La culpa es de ellos... siempre pense que morir de amor era la forma mas intensa de amar... Ahora me doy cuenta que es lo mismo que morir de idiotez.
Voy a dejar texto sin terminar, lo digo ya, para que nadie se asuste... me cuesta darle forma a mi caos interno.. No quiero un premio Nobel por escribir en un blog, y tampoco me interesa demasiado que me leen.. ¿ a quién puñetas le va a importar? , sólo es una cuestion de ejercicio conmigo...es como hacer abdominales con las palabras... pues eso...
que sigo con esa lacra del romanticismo que se me metio en las venas desde que empece a mirar el mundo.. estoy intentando arreglarlo..no quiero decir que este en contra..
lo que quiere decir que no me gusta ser pasto de los lugares comunes.

¿ Sómos lo que creemos que somos? o ¿ somos lo que los otros ven?
Yo me sorprendo cuando alquien me dice que tengo "fuerza" , porque yo no me la encuentro en ningún lado, supongo que son las aristas que desconozco de mí y que otra gente si es capaz de ver. A veces somos ciegos. A veces soy ciega. Sí, lo digo, soy ciega, porque me tropiezo demasiado.
¿ Qué puñetas es la realidad? porque yo tengo la mía, la mía propia, lejos de la de los demás..
a veces simplemente hay un choque de realidades,..pero ¿cuál es la correcta?
Yo prefiero el cielo.